Recientemente, en uno de esos debates que tanto me gusta iniciar por la sola intención de hablar de algo más que de pósters, tráilers y blockbusters basados en famosos cómics, alguien comentó algo en torno a la violencia en el cine, un tema que a lo largo de los años, hasta la actualidad (y lo que te rondaré, morena), siempre ha estado en boca de todos, y que es empleado, de cuando en cuando, por los medios de comunicación de forma asquerosamente manipuladora e ignorante. Pero es lo que hay en estos tiempos de bienpensantes y de bienintencionados que, a mi modo de ver, no tienen mucha idea de cómo funciona el ser humano ni de para qué sirve el arte.

Vayamos al grano y cojamos al toro por los cuernos, argumentando una idea que ya dejé más o menos esbozada en aquella locura de texto en torno a ‘300’: no existen gran arte, esto es, un arte importante, que sobreviva al tiempo, sin violencia, sin una investigación sincera y valiente de por qué el hombre es esta criatura ambivalente y terrible, incapaz de madurar sin dolor y sin sufrimiento. De la capacidad del artista para introducir la violencia, o simplemente para entenderla, depende, por ejemplo, encontrarse ante una buena película o una película que no valga la pena. Así de sencillo. Me explico.

Quizá lo mejor sería también dejar claro qué es violencia para el que suscribe esta entrada. Porque si acudimos a la RAE lo que aparece es lo siguiente:
violencia.

(Del lat. violentĭa).

1. f. Cualidad de violento.

2. f. Acción y efecto de violentar o violentarse.

3. f. Acción violenta o contra el natural modo de proceder.

4. f. Acción de violar a una mujer.

Pero esto seguramente les sepa a poco a la mayoría, a mí incluido. Yo creo que lo que entendemos todos por violencia en realidad es una concepción muy reduccionista de ella. Porque supongo que estaremos de acuerdo en que la violencia es algo más que ríos de sangre y de casquería fina. Eso, más bien, es grafismo gore. Morbo (que a veces comparto, todo sea dicho…) por presenciar la destrucción del cuerpo humano, su fragilidad material. Pero violentarme, lo cierto es que no me violenta nada, la mayoría de las veces. Puede impresionarme por su salvajismo o asquearme, o provocarme rechazo, pero para que me violenten algo más tiene que suceder en la pantalla.

Estoy por afirmar que la violencia es imprescindible para crear una buena película. Ahora bien, cualquiera le dice algo como esto a un profesor de comunicación audiovisual, o a un periodista de espectáculos, y se te queda mirando como si acabaras de llegar de marte. Pero es que el arte ha de provocar una intensa conmoción emocional, ese milagro que tan raras veces ocurre y que tanto tiene que ver con violentarse, con despertarse de un estado de modorra intelectual en el que se acepta lo que hay. Por eso quizá el arte ha de ser incómodo, desagradable por naturaleza, aunque sólo sea a un nivel muy sutil.

A mi modo de ver, el arte comienza y termina con el hombre corriente, o con el ser humano en toda su complejidad y en su terrible dualidad. Si esto es así (y creo fervientemente que es así), es imposible crear arte sin dar testimonio de la oscura violencia que le define. Porque en sí misma la violencia no es buena ni mala, es y nada más. El sexo, incluso el más cariñoso, es violento. El nacimiento de un bebé es violento. La violencia no es oscura o malvada. Es el hombre el que puede ser oscuro y malvado. Ni más ni menos. Está en nuestra naturaleza desatar la violencia de nuestro interior, pero también darle una forma creativa o destructiva. Quizás esa sea la línea que separa a los dos grandes grupos de personas: los que crean (¿artistas, o personas creativas?) con la violencia, y los que destruyen con ella.

Haciendo memoria conozco pocas secuencias más violentas en toda la historia del cine que aquella en la que George Bailey (inolvidable James Stewart) golpea a su amigo Bert (fordiano, como siempre, Ward Bond) después de que su mujer huya de él porque ni siquiera le reconoce, en la que quizá sea una de las más hermosas películas que he visto jamás, ‘It’s a Wonderful Life’. He de reconocer que cada vez que veo este momento doy un respingo involuntario en mi asiento. Me siento literalmente como si fuera yo el que golpease a ese personaje, y no sólo eso, siento la culpa de haberlo hecho y la ceguera de la locura que embarga a George Bailey. El drama de esa película (no olvidemos que dram en griego significa acción) está tan bien formalizado, es tan intenso, que la violencia te purifica.

Me parece el mejor ejemplo para argumentar que la violencia en el arte ejerce, cuando es un arte elevado e importante, de catarsis emocional, de liberación. Por eso quizá es tan importante que el artista sea tan honesto, tan sincero. De lo contrario la catarsis puede convertirse en justificación de la violencia, en espectáculo de ella, tal como sucede en la deleznable ‘La naranja mecánica’, que con la excusa de hablar sobre la violencia termina haciendo un show insufrible y divertido con ella. Si a lo largo de la historia el cine se ha enfrentado con ese problema, y ha tenido en figuras importantísimas del cinematógrafo como Akira Kurosawa u otros artistas, a personas capaces de hablar de ello y de mostrarlo de forma cruenta pero lúcida, es porque el cine está en disposición de no entregarse al morbo por el morbo, como algunos creen, y a tratar temas resbaladizos con dignidad.

Pero volveremos al tema una y otra vez, y los medios de comunicación encontrarán a sus cabezas de turco, como el ínclito Quentin Tarantino, quien una vez dijo, a tenor de una protesta de algún periodista sobre la violencia de sus películas, que haría la película más violenta de todos los tiempos algún día. ¿Cuánto nos apostamos a que sale alguien con el tema antes y durante el estreno en cines de ‘Inglourious Basterds’? Pero ya pasó con el estreno de ‘Bonnie & Clyde’, con la que Arthur Penn escandalizó a su época en cuanto al tratamiento de la violencia en el cine. No sólo había muchos tiros en aquella secuencia, sino un salvajismo psicológico lleno de desesperación. Y es que la violencia física depende de la psicológica, más aún en un mundo globalizado donde encendemos la televisión y vemos incontables muertes en genocidios de medio mundo, para después servirnos una cerveza.

“No hay nada moral o inmoral en el arte, un artista puede expresarlo todo”, decía Oscar Wilde. Sin duda para el Kubrick de ‘La naranja mecánica’ o para el Gibson de ‘La pasión de Cristo’, esto significa que pueden inundarnos de violencia sin sentido y encima vanagloriarse de lo valientes que son. Pero en mi opinión, aquel gran artista quería decir que el arte no es un medio ideológico (algo de lo podríamos hablar en otra entrada), ni de mensaje anti o pro violencia. La belleza anda por otro lado, y a lo mejor para llegar a ella no hay más remedio que mostrar lo terrible, porque en lo terrible anda encerrado lo bello, y lo bello en lo terrible.

Pero pensemos, ya para terminar, en el cuento de caperucita. Repasémoslo, pero sin el lobo. Caperucita iba a ver a su abuelita, y para eso escogió el camino del bosque, siguió andando y…siguió andando, y después siguió andando y…bueno pues al final llegó a casa de su abuelita, y juntas se comieron las galletas que le había hecho su madre. ¿A quién le importa ese cuento sino aparece el lobo, es decir, la violencia, la tensión? De hecho, queremos que aparezca el lobo. ¿Cómo íbamos sino a aprender que hay que tener cuidado cuando vas solo por un bosque sombrío?

Si aún no habéis visto ‘El infierno del odio’ de Akira Kurosawa, y os gusta el cine, deberíais poneros a ello cuanto antes. Un tenso thriller sobre el secuestro por error del hijo del chófer de un importante hombre de negocios. Es enormemente claustrofóbico, y su influencia en la narrativa cinematográfica posterior es evidente en la obra de muchos directores conocidos (como sucede con muchos de los trabajos de Kurosawa). Protagonizada por un inmenso, como casi siempre, Toshirô Mifune, la tenéis editada en dvd. Ahora, en estos tiempos de remakes innecesarios, pronto seremos testigos de la reescritura, en todos los aspectos, de esta película.

Hace años que Martin Scorsese tiene los derechos del mismo, por lo que prestará servicios de productor para el proyecto en cuestión. Del guión se encarga el siempre interesante David Mamet. Hasta aquí todo bien, pero que el director encargado de poner en imágenes la nueva versión sea Mike Nichols es algo que me hace temer lo peor. No es que considere a Nichols un inepto, películas como ‘Lobo’ o ‘Armas de mujer’ demuestran lo contrario, y suele ser un buen director de actores. Pero es lo bastante impersonal como para que caiga en sus manos una película de tal talante.

Vía | Las Horas Perdidas

El día 6 de septiembre se cumplirán diez años de la muerte de Akira Kurosawa, que había nacido el 23 de marzo de 1910.

‘Rashomon’ fue muy aclamada en su momento y se consideró innovadora gracias a la estructura con diferentes puntos de vista que mostraba. Su estreno se produjo en Japón el 26 de agosto de 1950 y aún hoy en día cuando un film hace un juego de perspectivas similar se recuerda el guión de Kurosawa. Cuando se exportó la película al año siguiente, obtuvo, entre otros reconocimientos, el León de Oro de Venecia en el Festival de 1951 y el Oscar a la mejor película de habla extranjera.

Debido a esta importancia, se está realizando una restauración digital que se estrenará el 18 de septiembre en el Samuel Goldwyn Theater de Beverly Hills como acontecimiento especial dentro de la retrospectiva titulada ‘Akira Kurosawa: Film Artist’.

Kadokawa Culture Promotion Foundation, el Centro Cinematográfico Nacional de Japón, The Film Foundation de EE. UU. y The Academy of Motion Picture Arts and Sciences están financiando la restauración, que está supervisada por Michael Pogorzelski, director del Archivo Fílmico de la Academia estadounidense.

Es la primera película japonesa de la que la academia norteamericana realiza una restauración, aunque se habían restaurado hasta la fecha ‘El héroe sacrílego’ (‘Shin Heike Monogatari’, 1955), de Kenji Mizoguchi; ‘24 ojos’ (‘Nijushi no hitomi’, 1954), de Keisuke Kinoshita, y ‘El castillo de arena’ (‘Suna no utsuwa’, 1974), de Yoshitaro Nomura.

La restauración de ‘Rashomon’ consiste en un escaneado digital en 4K, en la reparación de los daños y de la información digital y en el rodaje del resultado digital en celuloide para producir un nuevo negativo. Se lleva a cabo en el laboratorio Lowry Digital y YCM. La remasterización del sonido se hace en DJ Audio y Audio Mechanics (todos ellos se encuentran en Burbank, California).

Fuente | Kadowa Pictures.