Bien sabido es que el gran David Lean quería viajar. Era una de sus necesidades vitales. Conocer mundo. No se sabe si por eso sus producciones más famosas no solamente tuvieron lugar muy lejos de su Inglaterra natal, sino también del Holluwood que le pagaba su salario y le ofrecía proyectos. Así, conoció Arabia, España, India, China… Hoy en día sus películas, algunas de ellas lo que suele llamarse “grandes clásicos”, son el paradigma de gran producción capaz de no olvidar a los personajes que las habitan, ofreciendo importantes radiografías psicológicas.

Para muchos su obra cumbre es ‘Lawrence de Arabia’, la compleja y tortuosa epopeya del oficial británico T.E. Lawrence, que le valió su mayor éxito económico y crítico, en un “tour de force” casi bíblico, pues su rodaje fue interminable. Para otros alcanzó cotas de gran lirismo con ‘Doctor Zhivago’, la triste historia de ese extraño poeta ruso. Algunos, muy pocos, defienden ‘La hija de Ryan’ como su gran e incomprendida obra maestra. Yo por supuesto, no comparto esa opinión. Entiendo perfectamente su fracaso comercial. Y hay algo que me cabrea profundamente de ella.

Parece mentira. Lean, un inglés muy inteligente, pero un inglés profundamente inglés, con todo lo que eso significa de soberbia, altivez y cabezonería (especialmente agudo cuando se mezclan con la clase y el dinero, como es el caso), se impregnó a la perfección del espíritu árabe en ‘Lawrence de Arabia’, y pareció comprenderlo muy bien, tanto en sus virtudes, que no son pocas, como en sus defectos, que son bastantes. El respeto y el amor por una cultura tan ajena a él mismo, a sus raíces, se palpan en cada fotograma, en cada secuencia. De hecho, muy al contrario de lo que ocurre en la estupenda ‘El puente sobre el río Kwai’, no hay el menor rastro de venganza cultural como la que supone que los ingleses sean capaces de construir un puente que los japoneses no consiguen levantar con finura.

La crítica a la autocomplacencia y la dureza de los mandos británicos, también presente en aquélla, aquí se vuelve más furibunda, con esa crónica despiadada de cómo Inglaterra y sus secuaces se seguían repartiendo el mundo durante la primera guerra mundial, y preparando el camino para la segunda, de paso. De todos ellos, Lean se queda con ese desgarbado soñador que lleva el corazón roto en la solapa de su arrugado traje de oficial, o el alma perturbada en su disfraz de árabe. Pero otorga la mayor y más noble personalidad al árabe Sherif Ali, interpretado con fuerza indescriptible por el inigualable Omar Sharif, y la mayor sabiduría y serenidad al príncipe Feisal, encarnado con emotiva convicción por Alec Guinnes.

Y aún supo empaparse de la cultura rusa, de su desazón y sensibilidad, en la hermosa ‘Doctor Zhivago’, incluso mejor que con los árabes. Ahí están las contradictorias ideas rusas, su trágico destino político tratado con solemnidad, el sentido de pérdida, el desarraigo, la poesía. ¿Por qué entonces este hombre fue absolutamente incapaz de hacerles justicia a sus primos irlandeses, los cuales tienen mucho más en común con él, por el sólo hecho de que están más cerca geográfica y culturalmente, que los árabes o los rusos? Es algo desconcertante. Esta historia centrada en un pueblecito irlandés, en sus gentes y carácter, fracasa absolutamente, evidenciando la incomprensión de su director hacia las gentes de la isla esmeralda.

Pero ahí estaban todos los ingredientes para una gran película. De nuevo se trabaja sobre un libreto del genial Robert Bolt, de nuevo la fotografía corre a cuenta del sin par Freddie Young (que ganaría con toda justicia su tercer Oscar consecutivo a las órdenes de Lean, en otro trabajo sublime), de nuevo otro paraje (los acantilados y las gigantescas playas irlandesas) que describe el estado anímico de los personajes. Y de nuevo la música, que ya suena repetitiva, de Maurice Jarre. En el reparto, un maduro pero imponente Robert Mitchum, y una grácil y atormentada Sarah Miles.

Pero la historia no acaba de funcionar. Lean comprende mucho mejor al gélido oficial inglés (cómo se parece Christopher Jones a Peter O’toole..) que a los habitantes del pueblo, que para él no parecen otra cosa que una panda de borrachos protestones y furibundos, rebeldes contra los ingleses, pero sin darles nunca la razón. De hecho, Lean parece justificar la ocupación británica, tan injusta, cruel y brutal como todas las suyas. En comparación con los sucios, estúpidos, burdos irlandeses, les da alguna oportunidad a los estirados ingleses. O al menos se siente más cercano a ellos, a su enconada lucha por conquistar el mundo, a los sufrimientos que esto les acarrea..

Tenemos a ese cura (cómo me gusta Trevor Howard, aunque su papel es facilón) carismático y gruñón, y al retrasado mental (inmenso John Mills, aunque a mí los papeles de retrasado ya no me impresionan tanto como antes), pero falta verdad. Todo parece un esquema lleno de mentira. El tratamiento al conflicto del Ira es banal, infantil, y el concepto irlandés no se ve ni por asomo. Tengo algo de sangre celta, aunque no por entero, y me cabrea esa condescendencia, esa radiografía tan vaga e imprecisa de un pueblo que merecía un director que les comprendiera más y mejor. Hablábamos de David Lean, carallo…

En esta trágica semana de fallecimientos consecutivos (Azcona y Widmark) y sin pretender establecer una sección de obituarios, pero sumido por un ataque de nostalgia, creo que es menester recordar a otro gran cineasta ya fallecido, uno de los grandes. El pasado día 25 se cumplía el centenario del nacimiento de David Lean y es pertinente otorgarle un pequeño recuerdo por su enorme aportación al séptimo arte.

Siempre será recordado como un director de grandes historias épicas, que supo manejar con destreza y gran maestría en títulos inolvidables como ‘Lawrence de Arabia’, ‘El puente sobre el río Kwai’, ‘La hija de Ryan’ o ‘Doctor Zhivago’. Pero más allá de esta primera impresión se escondía un cineasta curtido, que aprendió el oficio desde abajo hasta debutar con el drama bélico (codigirida junto a Noel Cowards) ‘Sangre, sudor y lágrimas’ lo que le valió el reconocimiento para continuar con su carrera.

Y antes de que se desplazara a Hollywood para afrontar grandes narraciones con enormes presupuestos, realizó algunas películas con historias modestas y correctas adaptaciones de clásicos (‘Oliver Twist’, ‘Cadenas rotas’). Nos dejó alguna obra maestra, como esa pequeña joya del cine inglés titulado ‘Breve encuentro’, drama sentimental sencillo y emotivo, con una historia de amor maduro y desencantado, que ya evidenciaba su descomunal y preciso talento visual, además de su enorme capacidad en la dirección de actores.

Un artesano del cine, calificado de preciosista por su exquisito y detallista sentido de la imagen cinematográfica, pero que gracias al éxito logrado, se permitía el lujo que pocos han podido tener, de tomarse con cierta calma el rodaje de sus producciones, aplicando la máxima perfección a cada detalle, a cada fragmento de sus películas. No es fácil encontrar cineastas que logren aunar un enorme reconocimiento artístico, tanto por la crítica especializada como por estudiosos y sus propios colegas de profesión, como su facilidad para lograr éxitos de taquilla y público por todo el mundo.

Su exquisito gusto visual quedó plasmado en un tratamiento de la luz, el color y los paisajes como pocos han logrado, y eso a pesar de su corta trayectoria como director, que concluyó con ‘Pasaje a la India’ a comienzos de los ochenta, cuando su avanzada edad le retiró para fallecer en el año 1991.

Aunque sería un argumento muy simplista quedarse con su preciosismo estético, puesto que David Lean también supo integrar con especial dedicación la música en sus historias. Las imborrables imágenes de ‘Lawrence de Arabia’, ‘Doctor Zhivago’ o ‘El puente sobre el río Kwai’ son más indelebles gracias a las melodías que las acompañaron y que marcaron una época. Desde los melancólicos violines en la fría estepa rusa, las grandiosas paritituras sobre el desierto, a la pegadiza melodía silbada (“Coronel Bogey”) por los soldados que trabajaban en la construcción de famoso puente en el río Kwai.

Su dominio del “tempo” narrativo quedó patente en algunas de las mejores elipsis temporales de la historia del cine (ese fuego de una cerilla que se convierte en el abrasante sol arábico, por ejemplo). Y es que no podemos olvidar que además de dirigir escribió algunos de sus guiones además de encargarse del montaje final.

Todo ello lo convirtieron en un maestro que inspiró (y así lo han reconocido) a cineastas como Spielberg, Scorsese, Kubrick o George Lucas.

Más información | David Lean en Senses of Cinema
El centenario en la prensa | Telegraph | El Mundo

Si por algo puede ser recordado Carlo Ponti, es por la impresionante historia de amor que vivió durante nada más y nada menos que 56 años con Sophia Loren, una historia no exenta de problemas, y que fue de las más sonadas en este mundo del Cine. Pero eso era su vida privada. Como espectador y cinéfilo sólo puedo decir que uno de los más importantes productores que ha tenido el cine en general, y el italiano en particular, nos ha dejado en el día de ayer a la edad de 94 años.

Me es totalmente imposible, porque me embriaga la emoción, el hablar aquí de la infinidad de títulos míticos en los que este señor metió su mano como productor. Pero desde luego, el cine no sería el mismo sin films como ‘Guerra y Paz’, ‘La Strada’, o ‘Doctor Zhivago’, por citar sólo tres ejmplos de su extensísima filmografía. En 1950 se asoció con otro productor mítico, Dino De Laurentiis, creando la Ponti-De Laurentis. También metió mano en productos a priori arriesgados, como ‘Blow-Up’, ‘Le Mépris’ o ‘Carne para Frankestein’, y en algunas coproducciones lujosas de los años 70 como la endeble, pero simpática, ‘El Puente de Cassandra’. Si echais un vistazo a su ficha vereis que prácticamente todas la películas de la Loren, o la inmensa mayoría, fueron producidas por él. Hasta siempre, Carlo.