Vaya tela, vaya tela…

-Sergio

Se apagan las luces y me dan ganas de aplaudir. Veo que soy el único. De hecho, a lo largo de la película se han producido varias deserciones de la sala. Así que, aún mareado y aturdido ante tanto horror y fulgor decido esperar una hora, un día, una semana, y hacer una crítica reposada y repensada del film. ¿Era ésta la gran tomadura de pelo del Festival de Venecia? ¿Se confirma que Tarantino le debía un favor a Álex de la Iglesia? ¿Es ‘Balada triste de trompeta’ el espanto de un director desnortado, de un niño mimado al que se le permite cualquier cosa por ser el presidente de nuestra sacrosanta academia? Entonces yo estoy loco. Porque me ha parecido fabulosa.

Diré más, diré que es la mejor película de la carrera de Álex de la Iglesia, con diferencia. Y sigo, es una de las mejores películas españolas sobre nuestra guerra civil y la herencia que nos ha dejado, junto a ‘Canciones para después de una guerra’ (Basilio Martín Patino, 1971) y ‘El espíritu de la colmena’ (Víctor Erice, 1973). Y termino: es una de las mejores películas españolas de la historia. En toda su gloriosa imperfección. Y sí, es ésta una crítica con el cuchillo entre los dientes. No podía ser de otra manera: es mi última crítica.

Odio a los payasos. De niño, el circo me daba más pena que risa y siempre he pensado que la mejor manera de hablar del mismo es desde la tragedia. Y ‘Balada triste de trompeta’ es trágica. Pero también es cómica. Y violenta. Y amarga. E histriónica. De hecho, casi todos los adjetivos del vocabulario le sientan bien a esta película-centrifugadora que alcanza el cielo y el infierno muchas veces en la misma secuencia y alguna otra, en el mismo plano. Y contra lo que pueda parecer, esto no es malo. Esto es lo que la hace grande. Al igual que anteriores retratos de la otredad, de la aberración o de lo monstruoso como ‘Freaks’ o ‘El hombre elefante’ (‘The Elephant Man’, David Lynch, 1980), las medias tintas no existen. La poesía comparte plano con el horror, y el amor con el crimen.

El film comienza con una masacre en plena guerra civil. Los integrantes de un circo son reclutados para la causa republicana y se aplicarán con fervor a la matanza, sobre todo un siniestro payaso —Santiago Segura, excelente secundario mientras permanece callado—, padre a su vez de un triste y apocado niño que asistirá horrorizado a la escena. Tras el humo de la pólvora, emerge un león y se echa al lado del niño, una imagen de una fuerza brutal y espejo de la pantera que se acercaba a Rosie Pérez al principio de ‘Perdita Durango’ (Álex de la Iglesia, 1997). Muy bien, la metáfora no es sutil, pero ¿quién ha dicho que esta historia necesite de sutilezas? ¿Acaso sería mejor porque todo en ello quedara únicamente sugerido? ¿Todo en la vida es sutil? Yo no lo creo.

Acto seguido, al compás de una enorme banda sonora de Roque Baños, entran unos títulos de crédito que harían palidecer de envidia al propio Saul Bass , entre el diseño gráfico y la memoria histórica donde Franco, Hitler y Massiel se confunden en una época en la que elementos tan dispares formaban parte de un todo siniestro y negro llamado España. Nuestro país. Nuestra memoria. Los felices años 70 de los Alcántara. Esto es el acta de defunción de ‘Cuéntame’, serie falaz y dañina como pocas.

El niño triste crecerá y se convertirá en un payaso igual de triste que entrará a formar parte de un circo donde el que tiene el poder es un payaso chulo, violento y aterrador, al que da vida de forma ma-gis-tral Antonio de la Torre. Y luego está la chica, Carolina Bang, de presencia rotundísima y actuación más que competente. Y el conflicto ya está creado. Pero no ahí, sino mucho más atrás, su origen está en un guerra fraticida en la que un país se parte en dos y condena a su población a una pesadilla color gris sangre de más de 30 años. Todo acto tiene sus consecuencias, y una guerra civil captura como rehén a toda una generación y la obliga a vivir unos tiempos oscuros y pesadillescos. ‘Balada triste de trompeta’ solo lo constata.

Todo esto está contado por la vía de la exageración, de la deformidad, del exceso y la repetición. Secuencias tan tensas y abruptas como la de la cafetería, en la que un zafio chiste es la espita que desencadena una agresión brutal a la chica del film, y en la que la violencia y el sexo se mezclan entre el horror y el deseo. Escenas tan chocantes y atrabiliarias como en las que un maravilloso Carlos Areces es convertido en presa desnuda primero y perro de caza del propio Franco más tarde. Imágenes tan patéticas y tiernas como su conversación con el mismísimo Raphael —similar a los diálogos de Christian Slater con el fantasma de Elvis Presley en ‘Amor a quemarropa’ (‘True Romance’, Tony Scott, 1993)—. Tours de force tan icónicos, redundantes y barrocos como el final en el Valle de los caídos, convertido en mazmorra gótica donde se mezclan las calaveras de los que murieron por los dos bandos con la sangre de los vencidos que levantaron el ominoso mausoleo y con las fieras del circo que también han ido a parar allí, así como todos los protagonistas de esta barbarie de película, de estos fotogramas sucios e imperfectos, de este celuloide abigarrado y genial.

Las pinturas negras de Goya, los espejos deformes de Valle-Inclán, el surrealismo cruel de Luis Buñuel, la risa amarga de Luis García Berlanga...todo estaba allí. Álex de la Iglesia solo lo ha puesto en imágenes. Imágenes por cierto de una fiereza y una fuerza apabullantes. Nadie rueda así en estos momentos y en este país. No hablo de películas perfectas. ¿Quién las quiere? Prefiero la mugre y la furia de un cine que revuelve las tripas y que hace que el espectador reaccione a lo que ve. La indiferencia y la asepsia visual y narrativa de ‘Los crímenes de Oxford’ (Álex de la Iglesia, 2008) han pasado a mejor vida. Y por dios que me alegro.

Coda final

Como ya os adelantaba, me despido de Blogdecine. Ha sido muy poco tiempo pero muy grato por mi parte, tanto a nivel de trabajo con el resto de mis compañeros como de relación con vosotros, los lectores. Lamentablemente mi situación laboral actual no me deja tiempo suficiente para compaginarlo con mi trabajo en este blog, por lo que finalizo aquí mi pequeña colaboración. Espero que mis artículos hayan sido de vuestro agrado aunque no coincidiéramos siempre en gustos. Quizá volvamos a leernos, aquí o en otro sitio. Ha sido un placer. Un abrazo.

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Se trata de uno de los eventos dedicados en exclusiva a las bandas sonoras cinematográficas más destacados del panorama mundial y que con esta cuarta edición pretenden lograr mayor prestigio y reconocimiento. Desde luego es encomiable el esfuerzo por organizar un acontecimiento de este calibre, toda una fiesta de la música cinematográfica, que tiene bastante repercusión en el sector pero escasa difusión en los medios. Para alcanzar este meritorio reconocimiento, cuenta con importantes nombres que estarán presentes: como Bruce Broughton (nominado al Oscar por ‘Silverado’) que será el presidente de honor, Roque Baños (‘Alatriste’), Patrick Doyle (‘Sentido y Sensibilidad’ y ‘Harry Potter y el cáliz de fuego’), Joel McNeeley, Robert Townson o John Scott. Y dentro de los actos programados se llevará a cabo una nueva edición del premio para jóvenes creadores y que lleva el nombre de Jerry Goldsmith. Una forma espléndida de fomentar la composición de música cinematográfica y lograr abrir horizontes para nuevos talentos del séptimo arte.

Alberto Iglesias será uno de los principales protagonistas al recibir un premio por su destacada carrera musical dentro del mundo del cine tanto en nuestro país (habitual compositor de Julio Medem y Pedro Almodóvar), que recordemos ya acumula siete premios Goya y nada menos que dos nominaciones a los Oscar de Hollywood (por ‘El jardinero fiel’ y ‘Cometas en el cielo’), además de recibir el pasado año el Premio Nacional de Cinematografía. Los premios son una buena muestra del prestigio adquirido en los últimos años, pero además no se le puede negar que se trata de uno de los grandes compositores actuales.

Web oficial | IV Congreso Internacional de Música de Cine ‘Ciudad de Úbeda’
En Blog de Cine | Alberto Iglesias

Por eso, confieso que cuando me dispuse a ver su ópera prima, ‘El Corazón del Guerrero’, fui con la intención de ponerla a parir, pues no me esperaba que alguien como Monzón pudiera hacer una buena película. Y mis palabras me tuve que tragar, y de muy buena manera, ya que, sin parecer un gran film, ‘El Corazón del Guerrero’ me pareció una película muy digna, muy por encima de la media del cine español, y en la que se veía muy claramente reflejado el bagaje cinéfilo que este tío tenía encima. Esto se repitió con su segunda película, la divertidísima ‘El Robo más Grande Jamás Contado’. Y ya para mí, Monzón se convirtió en uno de nuestros directores a seguir muy de cerca. Por eso fui a ver con enormes ganas ‘La Caja Kovak’.

El argumento de ‘La Caja Kovak’ gira en torno a un escritor de novelas de ciencia ficción que, acompañado por su prometida, viaja a Mallorca para dar una conferencia. Allí, su prometida se tira por la ventana del hotel, no pareciendo que haya razones por las que podría haberse suicidado. En otra parte de la ciudad, una chica, Silvia, también se tira por la ventana no pareciendo haber tampoco razones para hacerlo, pero ella sobrevive, sabiendo que no quería suicidarse, y que tal vez alguien le ha inducido a ello. Se pondrá en contacto con el escritor, convencida de que sus vidas corren peligro. Ambos comenzarán una investigación para intentar descubrir lo que pasa.

Muchas son las referencias que contiene la película a otras muchas películas enmarcadas en el género del suspense o thriller. Desde las películas de Hitchcock, hasta el cine de David Fincher (qué alargada es la sombra de este tío), pasando incluso por películas con conspiraciones a descubrir, o aquellas viejas películas de serie B con científico loco que quiere hacer algo que le haga inmortal a los ojos de la humanidad. El problema es que bebe demasiado de todos esos lugares comunes, y se olvida de desarrollar su propia historia, la cual empieza estupendamente enganchando al espectador, pero enseguida se desinfla de forma alarmante según avanza la cinta, llegando a niveles risibles, sobre todo en lo que respecta a las motivaciones del malvado de la función, verdaderamente incongruentes.

Monzón dirige con cierta corrección, dotando de un buen ritmo a la película, pero sólo al principio. Luego, cae absorbido por la nulidad de un guión en el que sobresalen muchos defectos, que ni siquiera son tapados por la puesta en escena del director, quien huye de escenarios oscuros tan típicos del cine de terror, dándole cierta claridad a la película que le da cierto toque de distinción. Lamentablemente, eso enseguida se olvida cuando uno es testigo atónito del pobre desarrollo de la historia, y de un desenlace que bordea el ridículo, provocado entre otras cosas por un fallo enorme en el argumento que no me resisto a comentar. SPOILER. El malo se inspira en el primer libro del protagonista, en el que se relataba como el gobierno manejaba a los ciudadanos ya desde su nacimiento. Luego, los motivos del mismo malo maloso para hacer todo lo que está haciendo, y como le quedan meses de vida debido a un cáncer, es que el protagonista escriba un libro con la historia. Un libro que ya está escrito. El malo no tiene cáncer, tiene alzheimer. FIN SPOILER.

Respecto al trabajo actoral, tenemos a un actor americano, Timothy Hutton, que se mueve por el film con endiablada facilidad, y que demuestra cómo tienen que interpretarse este tipo de películas. Cosa que no se puede decir de Lucía Jiménez, actriz con un morbo muy, pero que muy especial, pero que en la película está francamente mal, para mi desgracia presente y futura. Además, su personaje es totalmente inútil. La tiran por un balcón, la meten en un coche para que se mate, la esconden en unas cuevas para que se olviden de ella, y la tía siempre se las ingenia para volver a la narración, y no ayudar en nada al escritor en su investigación, porque salvando el hecho de que hace despertar su curiosidad, el personaje no aporta absolutamente nada a la película. Podrían habérsela cargado, que la película hubiera seguido perfectamente sin ella, y hasta hubieran huído del tópico.

Destacar por último la música de Roque Baños, uno de nuestros mejores músicos, que no oculta sus influencias de compositores americanos de mayor prestigio, pero que suele vestir muy bien las películas, musicalmente hablando.

Una mala película, verdaderamente decepcionante, y que supone, a mi parecer, el primer tropiezo de Daniel Monzón, que espero que no tengamos que aguardar otros cuatro años para que decida ponerse de nuevo tras las cámaras. Que espere menos tiempo, que si no, la práctica se va perdiendo.

En Blogdecine:

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